Las flores del mal en la tumba

"IGNORA EL INFIERNO IGUAL QUE EL PURGATORIO,
Y CUANDO LLEGUE LA HORA DE ENTRAR EN LA NOCHE NEGRA,
MIRARÁ DE LA MUERTE EL ROSTRO,
COMO UN RECIÉN NACIDO, SIN ODIO NI REMORDIMIENTO"
Charles Baudelaire

Esta noche ocurrió otra vez. Nuevamente. Era luna llena, olor a hierba quemada noche sin estrellas, con nubes.
Egredimini sonaba al alba. Esperando al alba. Que sentimientos podeís sentir sin remordimientos.
El olor a medicamento anticuagulante aún embriaga mi sentidos, y reseca mis dedos. El sabor de la hemoglobina empapa mis labios y destruye mis intestinos mortales.
Que éxtasis psicotrópico embriaga mi enferma humanidad. Tanta lectura oscura y maldita. Soy el Quijote de la literatura del inframundo maldito. También mi cerebro se ha secado cual caballero andante del ridículo episodio de la muerte.
Caballero de apocalipsis que busca los pétalos del rosal enegresido. Antihéroe de la miseria humana. Qué pequeño instante del pequeño cuerpo.
Aún recorro cada rincón de mi atrofiado y embrutecido cerebro. ¿Cómo ocurrió? ¿Cómo pudo ser? ¿Fue ficción?
Aquí estoy a sus pies, viéndola nuevamente. Adorando y rezando a su nombre. Cumpliendo nuevamente su encomienda. Fue desgaste físico. ¿Por qué santa si eres maldita… muerte. ¿Por qué te rezan el soldado, el mendigo y el ladrón?
¿Quién te has creído vos? Maldita tres veces. Cubo de infamias. Lo volví a hacer en tu nombre y que he ganado además de esta culpa. Esta miseria de espíritu. Tanta superchería barata.
Pero heme aquí a tus pies. En este jardín reverdesido con el producto de tu seducción. Con estas flores marchitas, estas flores del mal que vuelven a morir cada vez que matamos en tu nombre. Flores que se marchitaran, como nuestras almas en este… cementerio camposanto.
RIP>>
El Pueblo en Asia aún cree en las maldiciones. Japón, Corea, Vietnam, China, India… Recorro su literatura en estos días aciegos de muerte y destrucción. Cada día más cadáveres. ¿Acaso en México no estamos en medio de una maldición? ¿Cómo no inspirarse en este tema cuando lo cotidiano es el asesinato? Lectores bloggers… del mundo. Días difíciles en estos parajes. Y de verdad hay quienes piensan que este pueblo maldito esta

El irremediable olvido..

Terminó. El diá que espere llego sin remedio. Con dolor y desesperación. Aqui estoy, cremado o enterrado entre gusanos y oscuridad. Algunos sufrieron por mi, para otros nadie recuerda. Mi cadaverico ser yace aqui hace mucho. Con los años las flores de cempasuchitl dejaron de llegar, nadie trajo piedras a mi tumba en mi recuerdo. Eso concluyo hace decadas.

Es inevitable el olvido cuando llega la no existencia, cuando la carne deja de ser de color, cuando la sangre deja de fluir por las arterias, y el oxigenono circular por los pulmones; cuando el alimento se queda atrapado en los instestinos y se pudre en las entrañas.

Llega el olvido de los que alguna vez fueron queridos. La anecdota de lo que se fue en vida es eso, una platica de sobremesa entre los que una vez cocnocí. Pero esta injusticia no sera solo para mi, para ellos los no muertos pasara lo mismo, seran solo un recuerdo esporadc y vano. Sus cenizas y cuerpos que alimentan el apetito voraz de insectos y plantas también seran olvidados.

Es una regla que se cumple, una maldición, o no, que continua eterna, hasta el fin de los tiempos en este cementerio camposanto.